Холст для меня — бумага, на которой я пишу рассказы обо всем…

Могу размечтаться о любви, сочной, как свежие ледяные яблоки в жару. Из которых брызжет сок, когда их кусаешь. Извините, я вас обрызгал!

Могу до бесконечности погружаться на дно океана вместе с красавчиком Жаком-Ивом Кусто и поглощать огромными количествами лангустов, креветки и золото пиратов. Боже, так болят глаза от блеска жемчуга!

Краски текут по холсту, медленно, как коньяк по согретому в ее руках бокалу… А красные листья на кислотно-салатовом газоне, постриженном, как затылок у новобранца… Аккуратный газонокосильщик… Малиновая осень… Кисти начинают выбивать ритм по холсту, как щетки по барабанам у джазовых музыкантов…

Я напеваю: БИ БА БА ЛУ БА, SHE IS MY BABY!   Это все я и мои стихи в красках…